Jackson Polllock

Alquimia

Emudecemos perante a magia
de uma tela esplêndida arco-íris
antes mesmo de ter sido o assombro
numa manhã sempre e ainda a imaginar


Gestos inocentes atentos ao segredo
do sentir
clamam pela sua expressão
policroma
numa nudez mais deliciosa


Mas hoje a tela recusa vestir-se de cor
de tanto recear que a embriaguez do artista
a nimbe aladamente de sedução

O belo

A tempestade das cores instalou-se na tela e dela nasceram esboços simples, transparentes no dizer o sentir. Os tons inundaram de vida o atelier outrora em agonia.
A mão que os engendrou ainda vacila perante o branco ostensivo de uma folha, porém sabe que o que procura está no conjugar das ideias, imagens e tons. Procura a perfeição. Só que alguém mais sábio lhe disse que a perfeição não existe. Esta é mais uma quimera como tantas outras.
O belo, a fome do ser pelo inatingível conquistam-se a cada traço mais ou menos preciso, a cada tentativa de esboço até ao definitivo. Mas mesmo à obra-prima faltará algo.
Quem ama a arte não pode ser pretensioso, nem ambicioso, pois a essência do belo é a procura sincera do que nos habita e somos e não do que se espera vir a ser.


Auxerre (21/01/97)

As Horas

Não-ser

Sorrisos descrentes
vogam
nos lábios de rosa cetim
inesperadamente
sumidos vacilantes trémulos
de tantas vezes mudos
***
Também a luz fugiu ao rosto
níveo
consciente
da procura ingente efémera
além do aqui
***
Líquidos quentes
desenharam ainda e sempre
na página do existir
os contornos do sentir
sempre
excessivo
***
Por isso, se pressentem tanto e bem
as horas de espera
infinitas e lisas
do desejo de não-ser

Paisagem interior

Ouvir o insondável do ser
sem buscar a Hora primeira
que sabe a sua revelação
é ser-se a criação de si mesmo
na lucidez nua
da sagração plena
na palavra poética

Descer ao fundo do Eu
e reencontrar a voz primordial que nos é
em vez deste estar-entre
que não nos diz
é ser-se divino
antes e depois do humano
que nem sempre revela
o SER que nos habita
em plenitude

No grande silêncio
de gestos solitários
ouviram-se
músicas de um outrora
proferiram-se
palavras vestidas de cetim
pintaram-se
telas de paixão

Mr. Jones

SER

Não tenhas certezas que não queres ter

Para quê

Ainda que as pressintas
deixa-as sozinhas
entregues ao acaso

Sê apenas
nas palavras que dizes e revelas
e nas que escreves e escondes

Que elas sejam infinitamente
sempre e só tu
na tua capacidade de abstracção

Há horas assim... mágicas

A surpresa! Ir a Santarém e descobrir que me presentearam com uma viagem de balão.

Levantar voo suavemente e sem sobressaltos um pouco antes das nove.

O balão eleva-se no céu e move-se ao sabor do vento. Afastamo-nos cada vez mais da terra.

Sentir que vogamos ao acaso. Ouvem-se os sons matinais da terra. Os galos e os cães. Tudo o resto é silêncio. Tudo o resto é grandeza.